viernes por la tarde.

Mirando por mi ventana, me puse a pensar un rato, en cuantas casas ( entiendase por casa: casa departamento etc), habrá gente igual que yo mirando la lluvia, con esa cara de no pensar nada y todo a la vez, con cara de día nublado.
Me puse a pensar que deseaba realmente hacer una llamada, pero no conozco tanto al "ente" en cuestión, puedo parecer extraña, ya que a penas lo conozco, así que si el señor sureño lee esto, creame que le mande un msj, si no le llegó, es que soy una tarada y anoto mal los numeros, si llegó, bueno me alegro bastante y ya sabe que cuenta con esta señorita, aunque recién nos conoscamos :)

mirando por mi ventana, descubrí que los arboles se doblegaban ante el inmenso poder de la lluvia, se contorsionaban y sufrían, lloraban, imploraban, se quejaban, desmembraban, pero lo soportaban, inauditamente...
caían hojas azotadas como el rayo del dios pagano del siglo V, abriendo el suelo, penetrandolo, descosiendolo, y corrian las pequeñas hojas, esas que no hacen daño y solo buscan divertirse un rato y causar un poco de placer ( no nieguen que no sucede)

una de aquellas ( de esas pequeñas hojas), llamó mi atención, era tan pequeña, casi invisible, sorprendentemente la veía desde la ventana, me asombró de manera extrema, el descubrir que calandria ( así se llamaba, ya que la tierra gritaba su nombre), no era pudorosa, ella desnuda era la droga de toda esa tierra, era el momento expectante, el momento excluyente, el momento del canto de ninfas y violonccinas, era el momento del complemento, así que ahí estaba yo mirando, cuando me dije, si las hojitas pequeñitas son así, que quedará para los baobabs, acto seguido corrí la cortina y me fuí