Excusamusical

Anita o MIA?

Dame una excusa musical para esta brillante destrucción.

AMO... mi vida actual.

AMO...la emoción que me está generando estudiar lo que estudio

AMO... sentir que estoy en el lugar correcto

AMO...generar sonrisas sinceras.

AMO... estar donde estoy.

y AMO... poder dar las gracias a las personas que conforman mi entorno.

El mundo sonríe cuando tú le sonríes a él.

El cielo tiene un sinfín de colores, sólo tienes que tener los ojos bien abiertos.

Y mis pupilas, cuando reflejan la luz, solo existen.

Felicidades al señor celeste, que llegó a las 100.

Debería arrojarme a un pozo oscuro...tal vez así alguien notaría mi ausencia.

Debería irme lejos de aquí... quién nada hace, nada teme.

Debería comenzar con mi aniquilación, esa que avanza caloría por caloría.

Debería guardar silencio... tal vez así esta lágrima no caería hasta el suelo.

Qué crees tú? este mundillo subnormal en que nos encontramos a diario, nos leemos a diario, hablamos las mismas boludeces de siempre, con los mismos boludos de siempre es nuestro mundo. Así que vos nene, con ese afán tuyo de creer que esta huevada cambiará en algo al mundo puede irse al carajo.

Que son solo sueños, solo ideas, palabras conjugadas entre las calles y basurales, la luna menguante que juega con los gatos, que juega con las mareas, la vida corriendo desde tus manos, goteando en el suelo y tú la vas pisando y ella te salpica en la cara. Los peces se cansaron de deambular en sus peceras, tomarán sus "pilshas" y se irán lejos del hogar, donde nadie los reconozca, donde no se juzgue su vida, donde no se lloren los minutos muertos.

Que son solo sueños, solo ideas que brillan momentáneamente en nuestras cabecitas, sí cariño, en las cabecitas de estos loquitos que gustan de escribir estas hueás que nadie entiende, que ellos entienden...y unos pocos si es que se les da la gana de analizar. Pero, es su volá po hermano, qué más quiere, si en algo hay que brillar ( de manera momentánea), de alguna manera hay que romper estas rutinas mentales que agobian a los pequeños cerebritos llenos de palabras y de sensaciones y de colores y de caballos y de arcoíris y de lo que usted se imagine.

Que son solo sueños, solo ideas. No pretendemos generar conciencia ni cambiar el mundo. No pretendemos que usted, si, precisamente usted, nos lea. Y qué cresta me importa que no le guste mi pará frente al mundo, dejeme seguir loca que así lo disfruto y aunque estoy alto, bien alto puedo caer bajo bien bajo. Coshinona, no piense mal.

Que son sueños, solo ideas que bajan en esas volás medias raras. No hermano, no le hacemo' a la droga. O sea demás que alguno... así que asombrese de nuestro poder creativo y destructivo, antimoralista y carente de razón lógica. Mi cabello representa mi estado de ánimo. Hoy estoy salvaje.

Canta cha cha chá y amén hermano

aromadeflores

La muerte es un proceso que no deja indiferente.

sabiendo que no es tu sangre, que no tiene tus genes.

el proceso de sufrimiento es el mismo, y duele.

y que tú alma vuela libre, lo sé.

Luces, colores, fluidos anestésicos. Qué cosas suceden cuanto más alto estás? Cuales son las reglas que debemos seguir para encontrarnos en ese limbo chorreando poesía.

¿Cuantas piernas deberemos cortar para llegar a la meta primero?

Quién sabe, tal vez solo se necesiten unas cosas bien management. Bailen perras, bailen!

Que extraño es sentirse fuera del óvalo de felicidad inmediata y sintética.

que mientras tú vez televisión, yo estoy en proceso de metamorfosis.

horas&horas

Diferente es sentirse "yo" entre tantas facetas.

No creo que exista algo más perfecto que estos días propios.

Y es como cantas, como miras, como sueñas la forma ideal de la esencia, mi esencia.

divergencias planetaria, tal vez la luna menguante, tal vez la luna llena... no he mirado el cielo, tal vez ellas son las causantes de tanta perfección y de tanta perdición... de cordura y del hielo.

Vuela que mientras vueles, el ánimo resuelto no cambiará.

Llévate su alma al cielo y deja que juegue y vea lo perfecto de todo.

(:

Volvió a ser mariposa, la crema de la frutilla, la sal de la mesa, el globo del niño, la sonrisa de la pequeña, volvió la ternura y la paz, la añoranza de más tiempo, de más palabras, de más brisas que hagan danzar los cabellos. Déjame danzar entre las hojas, déjame correr, bajar y subir, respeta mis ayunos y mi alto nivel de h2o, déjame sonreír y más que eso... deja la puerta abierta pa' que entremos sin cuidao. Her morning elegance... y ella sí, anda entre trenes ( cacofoníiiiiiia), y ella vuelve hermosa y vuelve tierna (como canta Inti Illimani), sueña, quiere, ríe, juega... vive.

Estoy a punto de tener ese ataque de sinceridad infinita.

Espero no arrepentirme.

CALLATE.

Es problema de la prole, de la poca capacidad de intuición. ¿Cómo ella con su supuesta faldita de charol no se pega un bailecito calentón? No sé para que se dignó a aparecer en esta estrellada.

¡Qué no soy poesía nene! no seré tu canción nocturna ni tu último pensamiento. Seré la bruma que pasa en ese instante en que te olvides de lo que hacías, esa seré yo. Deja la cursilería para los que gustan de Neruda.

Déjame ahí esos óvalos, su colorida sensualidad me esta matando, me desgarran la voz y dejo que pase, que pase que pase.

Déjame ahí esa esencia, y quitame unos pesos de encima.